A. Andersen

 

 

РОЯЛЬ ИГРАЛ.....

 

(из серии Pассказы за рюмкой бренди)

 

 

 

 

Вчера был последний день большой конференции, организованной НАТО в нашем городе. В силу различных обстоятельств, среди генералов, адмиралов, капитанов и  полковников, а также шпионов и контрразведчиков из добрых двух десятков стран мира оказался и я. Шел последний доклад перед обедом, который не показался мне интересным, и я позволил себе ускользнуть из амфитеатра и побродить по залам огромного старого отеля, в котором проходила конференция.

 

Высокие потолки, картины на стенах и лепные украшения по углам, хрустальные люстры, полы, выстеленные мрамором и старинным паркетом, чинный и прекрасно вышколенный обслуживающий персонал, умело сочетающий в своем поведении предупредительность и достоинство... все это погружало в какой-то особый и не вполне реальный мир. Ощущение другого мира было усилено тихими звуками рояля: кто-то играл в глубине отеля что-то из Моцарта. Или не кто-то? Может быть, музыка льется откуда-то из прячущихся под драпировкой колонок? Да нет... музыка, кажется живая. И я пошел на звуки рояля...

 

Пройдя по анфиладе изысканных приемных и дорогих внутрених магазинчиков, я оказался в большом зале, который готовили к завершающему обеду для участников конференции. Между накрытыми столами неслышно сновали официанты в малиновых с золотом ливреях, а на небольшом возвышении сверкал полированным деревом концертный рояль. За роялем сидел молодой светловолосый морской офицер и тихо играл по памяти Моцарта...

 

Эта музыка, и сам музыкант, и вся обстановка вокруг, включая большой портрет короля Георга V на стене обеденного зала английского монарха начала прошлого века, как две капли воды похожего на императора Николая II, с которым они были кузенами,- как будто перенесли меня во времени и пространстве в недалекое и одновременно столь далекое прошлое, может быть лишь на столетие назад... Во времена, когда наша цивилизация на мгновение зависла в зените, готовясь кубарем покатиться вниз через мировые войны, революции, массовые убийства и чистки, деструктивные идеологии в пучину разложения и саморазрушения. Во времена, когда люди построили этот величественный отель в портовом городе забытой Богом колонии... Сейчас так близко и так далеко - за метровыми облицованными мрамором гранитными стенами этой цитадели прошлого остался реальный современный мир: грязные чайнатауны и захлебывающиеся алкоголем индейские резервации, городские трущобы и притоны наркоманов, госучреждения с коррумпированными чиновниками и чиновницами преимущественно неевропейского происхождения, стеклянные конторы с затянутыми в деловые костюмы служащими недооплачиваемыми, а потому раздраженными и неуверенными в себе, вонючие Макдональдсы и Уайтспоты, угасающие фабрики, школы и церкви, распадающиеся и уже распавшиеся семьи, разноязыкие и разноликие толпы плебса -  основа этого мира, за столетие уравнявшего в интеллектуальном и нравственном плебействе уличных попрошаек, избалованных дикарей, офисных клерков, университетскую псевдопрофессуру, обломки дворянства, глав корпораций, президентов и министров...

 

Когда-то этот мир придет и сюда, и этот огромный старинный отель просто демонтируют.. Хотя, скорее всего его даже не демонтируют... По крайней мере не сразу. Он останется, будет выполнять разные функции и постепенно дешеветь, публика в нем - опускаться по социальной лестнице. Его даже будут ремонтировать, но ремонтировать и поддерживать будут все хуже, используя все более дешевые материалы и все более удаляясь от исходного качества строительства. Он будет все более аляповатым и все более ветхим, пока наконец не начнет валиться. Сам... И вот тогда его снесут и построят что-то несравненно более дешевое и безвкусное, но никто уже не поймет, что это новое - безвкусно. А пианиста либо срежет шальная дикарская пуля во время очередной миротворческой миссии, либо медленно убьет алкоголь или другой какой наркотик. А быть может он просто oкончит жизнь нищим, всеми забытым стариком, над которым будут смеяться смуглые и грязные соседские детишки. А может быть и не смуглые, но несмуглые будут ничуть не лучше смуглых, а может и хуже...

 

Но пока старинный отель стоит оазисом прошлого с портретом короля на стене с лепниной, ливрейными лакеями, и играет рояль, повинуясь тонким пальцам изящного светловолосого морского офицера...

 

Чья-то рука с массивным золотым перстнем на пальце хлопнула меня по плечу, вырвав из неполиткорректных раздумий. Я обернулся. Передо мной стоял веселый, улыбчивый австралийский коммандор[1], с которым познакомились вчера в кулуарах. Ну что, приятель? Время подкрепиться?- весело пробасил коммандор...

 

Зал быстро заполняли участники конференции. Звуки рояля стихли....

 

 

Виктория, 1 мая 2010

 

 

 

 

НАЗAД

 

 

 



[1] Военно-морское звание ряда англоязычных стран, соответствующее капитану первого ранга или армейскому полковнику.