|
|
A. Andersen РОЯЛЬ
ИГРАЛ..... (из серии «Pассказы за
рюмкой
бренди») |
||
|
|
Вчера
был
последний
день
большой
конференции,
организованной
НАТО в нашем
городе. В
силу
различных
обстоятельств,
среди генералов,
адмиралов,
капитанов и
полковников,
а также
шпионов и
контрразведчиков
из добрых
двух
десятков
стран мира
оказался и я.
Шел
последний
доклад
перед
обедом, который
не
показался
мне
интересным,
и я позволил
себе
ускользнуть
из
амфитеатра
и побродить
по залам
огромного
старого
отеля, в
котором
проходила
конференция. Высокие
потолки,
картины на
стенах и
лепные
украшения
по углам,
хрустальные
люстры, полы,
выстеленные
мрамором и
старинным
паркетом,
чинный и
прекрасно
вышколенный
обслуживающий
персонал,
умело
сочетающий
в своем
поведении
предупредительность
и
достоинство...
– все это
погружало в
какой-то
особый и не
вполне
реальный
мир.
Ощущение
другого
мира было
усилено
тихими
звуками
рояля: кто-то
играл в
глубине
отеля что-то
из Моцарта.
Или не кто-то?
Может быть,
музыка
льется
откуда-то из прячущихся
под
драпировкой
колонок? Да
нет... музыка,
кажется
«живая». И я
пошел на
звуки рояля... Пройдя
по анфиладе
изысканных
приемных и дорогих
внутрених
магазинчиков,
я оказался в
большом
зале,
который готовили
к
завершающему
обеду для
участников
конференции.
Между
накрытыми
столами неслышно
сновали
официанты в
малиновых с золотом
ливреях, а на
небольшом
возвышении
сверкал
полированным
деревом
концертный
рояль. За
роялем
сидел
молодой
светловолосый
морской
офицер и
тихо играл
по памяти
Моцарта... Эта
музыка, и сам
музыкант, и
вся
обстановка
вокруг,
включая
большой
портрет
короля Георга
V
на стене
обеденного
зала –
английского
монарха
начала
прошлого
века, как две
капли воды
похожего на
императора
Николая II,
с которым
они были
кузенами,-
как будто
перенесли
меня во
времени и
пространстве
в недалекое
и
одновременно
столь
далекое прошлое,
может быть
лишь на
столетие
назад... Во времена,
когда наша
цивилизация
на мгновение
зависла в
зените,
готовясь
кубарем
покатиться
вниз через
мировые
войны, революции,
массовые
убийства и
чистки,
деструктивные
идеологии в
пучину
разложения
и саморазрушения.
Во времена,
когда люди
построили
этот величественный
отель в
портовом
городе забытой
Богом
колонии...
Сейчас так
близко и так
далеко - за
метровыми
облицованными
мрамором
гранитными
стенами
этой
цитадели прошлого
остался
реальный
современный
мир: грязные
чайнатауны
и
захлебывающиеся
алкоголем
индейские
резервации,
городские
трущобы и
притоны
наркоманов,
госучреждения
с коррумпированными
чиновниками
и
чиновницами
преимущественно
неевропейского
происхождения,
стеклянные
конторы с
затянутыми
в деловые
костюмы
служащими –
недооплачиваемыми,
а потому
раздраженными
и неуверенными
в себе, вонючие
Макдональдсы
и Уайтспоты,
угасающие
фабрики,
школы и
церкви,
распадающиеся
и уже
распавшиеся
семьи,
разноязыкие
и
разноликие
толпы
плебса -
основа
этого мира,
за столетие
уравнявшего
в
интеллектуальном
и нравственном
плебействе
уличных
попрошаек, избалованных
дикарей,
офисных
клерков,
университетскую
псевдопрофессуру,
обломки
дворянства,
глав
корпораций,
президентов
и министров... Когда-то
этот мир
придет и
сюда, и этот
огромный
старинный
отель
просто
демонтируют..
Хотя, скорее
всего его
даже не
демонтируют...
По крайней
мере – не
сразу. Он
останется,
будет
выполнять
разные
функции и
постепенно дешеветь,
публика в
нем -
опускаться
по социальной
лестнице.
Его даже
будут
ремонтировать,
но
ремонтировать
и
поддерживать
будут все
хуже,
используя
все более
дешевые материалы
и все более
удаляясь от
исходного качества
строительства.
Он будет все
более аляповатым
и все более
ветхим, пока
наконец не
начнет
валиться.
Сам... И
вот тогда его
снесут и
построят
что-то
несравненно
более
дешевое и
безвкусное,
но никто уже
не поймет,
что это
новое -
безвкусно. А
пианиста либо
срежет
шальная
дикарская
пуля во
время очередной
миротворческой
миссии, либо
медленно
убьет
алкоголь
или другой
какой наркотик.
А быть может
он просто oкончит
жизнь нищим,
всеми
забытым
стариком,
над которым
будут
смеяться
смуглые и
грязные
соседские
детишки. А
может быть и
не смуглые,
но несмуглые
будут
ничуть не
лучше
смуглых, а
может и
хуже... Но
пока
старинный
отель стоит
оазисом прошлого
– с портретом
короля на
стене с
лепниной,
ливрейными
лакеями, и играет
рояль,
повинуясь
тонким
пальцам
изящного
светловолосого
морского
офицера... Чья-то
рука с
массивным
золотым
перстнем на
пальце
хлопнула
меня по
плечу,
вырвав из неполиткорректных
раздумий. Я
обернулся. Передо
мной стоял
веселый,
улыбчивый
австралийский
коммандор[1],
с которым
познакомились
вчера в
кулуарах. «Ну
что,
приятель?
Время
подкрепиться?»-
весело
пробасил
коммандор... Зал
быстро
заполняли
участники
конференции.
Звуки рояля
стихли.... Виктория,
1 мая 2010
|
|
|
